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Le città improbabili - Sigìra
post pubblicato in LE CITTA' IMPROBABILI, il 18 giugno 2009
Non vi sarebbe alcun motivo per parlare di Sigìra, città che agli occhi di qualsiasi viaggiatore appare come la più comune delle città conosciute, con il suo municipio, le sue strade, piazze di media grandezza, bar, qualche cinema, tre teatri, due musei, un tribunale, due ospedali, una stazione feroviaria ed una piccola metro. Se chiedi a un sigiràno “cos’ha di speciale la tua città?” probabile che resti un po’ a riflettere per poi andare via mormorando “non saprei…”. Qualcuno cita la piazza principale, altri la cucina ma è tanto per dire, perché di fatto la cucina, la piazza ed ogni altra cosa di Sigìra non ha nulla di davvero speciale. La vera particolarità di Sigìra, quello che potrebbe definirsi l’unico suo segreto, non è noto nemmeno ai sigiràni stessi, ed il segreto è questo: i sigiràni non esistono più da tempo. Ciascuno di essi è infatti un attore, ingaggiato in gran segreto dagli Organi di Governo preposti al mantenimeno dell’ordine, per sostituire un sigiràno vero che è scappato altrove per non morire di noia. Questo graduale processo di sostituzione è avvenuto nell’arco di quasi cinquant’anni, sicché ogni sigiràno che vedi girare per le strade, altro non è che un attore che interpreta la parte di qualcun altro. Ma la cosa più curiosa è che ogni attore crede di essere l’unico falso tra una miriade di veri, ciascuno conservando il segreto del proprio ingaggio all’altro, ciascuno serbando in cuor suo la speranza che venga il giorno in cui potere rivelare il proprio segreto all’altro.

(da Le città improbabili, 2009)


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Straniati ed Immedesimati
post pubblicato in SUL TEATRO DI FORMAZIONE, il 10 aprile 2008
[…] Quando parliamo di gioco e del suo intreccio di realtà e finzione, parliamo della possibilità e della gestione dell’intervallo che dovremmo aprire tra noi e noi stessi.

(Pier Aldo Rovatti, La filosofia può curare?, Milano, Cortina, 2006, p. 85).

Cosa intende Rovatti col termine intervallo? Probabilmente lo spazio che distanzia noi stessi dalla consapevolezza di noi stessi o, se vogliamo dirla altrimenti, la distanza che corre tra l’arbitro e il giocatore (o i giocatori) di cui ciascuno di noi è ospite.

Utilizzando una metafora teatrale per meglio definire questo concetto di intervallo, potremmo forse fare riferimento alle due modalità interpretative più note nella tradizione attoriale occidentale: immedesimazione e straniamento.

L’immedesimazione corrisponde, grosso modo, alla totale compenetrazione dell’attore nel ruolo che interpreta. Io “sono” qualcosa, non “faccio” qualcosa.

In quest’ottica, tra “essere” e “fare” non vi è alcuna differenza: combaciano perfettamente, non c’è intervallo.

Lo straniamento, dal suo canto, impone all’attore una distanza dal suo personaggio. In questo caso, l’attore, che “è”, “fa” un personaggio: attore e personaggio restano tra loro distinti: qui si ravvisa un intervallo.

Carmelo Bene era solito dire: “Se l’attore s’immedesima nel personaggio, chi s’immedesimerà nell’attore”? sottintendendo, probabilmente, la necessità di conservare, tra attore e personaggio, un intervallo critico necessario al primo (l’attore) per condurre il secondo (il personaggio) verso la destinazione che gli spetta, alle condizioni date e senza tracimare se stesso.

Sicché la frase “vivere è un gioco” (corollario forse improprio del concetto proposto da Rovatti) è estremamente più impegnativa e meno convenzionale di quanto non possa apparire di primo acchito.

Anzitutto, vale la pena ricordare, ancora una volta, che la parola giocare in altre lingue implica anche il concetto di recitare e suonare (to play in inglese e jouer in francese, ad es.), e già queste due accezioni restituiscono al concetto di gioco una valenza estetica che alla vita, credo, sia dovuta.

In secondo luogo andrebbe evitato il comune errore di contrapporre l’idea di gioco a quella di “fare sul serio” o, ancor peggio, di omologarla a quella di “scherzo”.

Il gioco ha una sua peculiare serietà, e non lo dimostra certo il modo estremamente “serio” con cui alcuni prendono il gioco (anzi, certi modi di “serietà” con cui alcuni affrontano il “gioco” squalificano l’idea stessa di gioco: si pensi agli estremismi del tifo o ai giocatori d’azzardo, esempi di piena immedesimazione).

La serietà del gioco trova fondamento, probabilmente, in un valore etico, che è il riconoscimento della distanza intercorrente tra un atto libero e consapevole, ed uno coatto ed inconsapevole.

La vita immedesimata azzera l’intervallo tra “ciò che si è” e “ciò che si fa” o, per dirla più esplicitamente, tra sé stessi e il ruolo (o i ruoli) che si è chiamati a coprire.

Confondere se stessi con “ciò che si fa” è uno dei motivi, probabilmente, di maggiore malessere contemporaneo. Si pensi a quante persone (probabilmente la piena maggioranza) è “costretta” a fare cose nelle quali non si identifica affatto, trovandosi così in soffocante disagio cognitivo e, conseguentemente, esistenziale.

La vita immedesimata implica una conduzione “coatta ed inconsapevole” delle nostre azioni: imprigionati nel ruolo in cui senza intervallo c’identifichiamo, non siamo più capaci di vedere oltre le pareti di quella prigione, e per questo ci incattiviamo (serve ricordare a questo proposito che la parola “cattivo” derivi da quella latina captivus, che vuol dire appunto prigioniero).

Ottenebrati da questa cattiveria non ci accorgiamo nemmeno che le pareti siano “elastiche”, che le possiamo restringere o dilatare a nostra competenza (più che piacimento) e addirittura le possiamo intervallare con altre pareti. Ma se, viceversa, m’identifico tout court con queste pareti, assumerò la loro stessa rigidità. Nella vita immedesimata io mi identifico con le pareti di una prigione e di esse assorbo tutta la loro rigidità, la loro malsana umidità.

La vita giocata istituisce viceversa un intervallo critico tra se stessi e i ruoli cui di volta in volta siamo chiamati a recitare (o a giocare, appunto). Nella vita giocata io non confondo me stesso col ruolo che interpreto: continuo a percepire la persona che sono e, conseguentemente, percepisco l’intervallo che corre tra me e il ruolo che sono chiamato dalle circostanze ad interpretare, il che equivale a dire che non m’identifico più con le pareti del ruolo – che pure continuano ad esistere e ad esercitare la loro pressione – ma godo dell’intervallo di gioco (che è un intervallo critico) necessario a riconoscerne la loro trasparenza e permeabilità, la loro sostanziale elasticità: conferisco ad esse le mie qualità di persona, insomma, e non viceversa (come invece accade nella vita immedesimata). In questo senso la vita giocata è un atto libero e consapevole, che non mi rende cattivo (perché non sono più schiavo) ma libero interprete che gioca con altri interpreti.

L’intervallo che il gioco istituisce tra ruolo e persona implica infatti un altro importante aspetto: l’acquisita capacità, da parte della persona che ha scelto la via del gioco, di leggere in controluce le filigrane umane che si adombrano nei ruoli degli altri interpreti. Sa leggerle, perché anzitutto ha saputo leggere le proprie.

Forse è questo l’intervallo di cui parla Rovatti?


(C’è una vecchia gag del sublime Totò – qualcuno forse la ricorderà – in cui il Principe, dopo essersi beccato un fracco di botte per il fatto di essere stato confuso da uno sconosciuto con un certo “Pasquale”, rispondeva all’amico, stupito di una sua reazione ilare e niente affatto violenta, “E chi so’, Pasquale io?”).

mm


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